Maurice Scève - Moins je la vois

        Pernette du Guillet

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Maurice Scève - (1501-1564)

Moins je la vois

Moins je la vois, certes plus je la hais :
Plus je la hais, et moins elle me fâche.
Plus je l'estime, et moins compte j'en fais :
Plus je la fuis, plus veux qu'elle me sache.

En un moment deux divers traits me lâche
Amour et haine, ennui avec plaisir.

Forte est l'amour, qui lors me vient saisir,
Quand haine vient et vengeance me crie :
Ainsi me fait haïr mon vain désir
Celle pour qui mon coeur toujours me prie

Biographie de Maurice Scève

Verlaine - Nevermore

                Albrecht Dürer - Melancolia (1514)

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Paul Verlaine - Poèmes Saturniens - Melancholia

Nevermore

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L’automne
Faisait voler la grive à travers l’air atone,
Et le soleil dardait un rayon monotone
Sur le bois jaunissant où la bise détonne.

Nous étions seul à seule et marchions en rêvant,
Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent.
Soudain, tournant vers moi son regard émouvant :
« Quel fut ton plus beau jour ? » fit sa voix d’or vivant,

Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique.
Un sourire discret lui donna la réplique,
Et je baisai sa main blanche, dévotement.

- Ah ! les premières fleurs, qu’elles sont parfumées !
Et qu’il bruit avec un murmure charmant
Le premier oui qui sort de lèvres bien-aimées !

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Explication de texte

Marie de France - Le chèvrefeuille

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Marie de France - (vers 1160)

Le lais du Chèvrefeuille

Il s'agit d'une version de la légende de Tristan et Yseult

Des deux il était ainsi
Comme du chèvre-feuille était
Qui au coudrier se prenait.
Quand il s'est enlacé et pris
Et tout autour du fût s'est mis,
Ensemble peuvent bien durer.
Mais qui les veut ensuite désunir
Le coudrier meurt bien vite
Et le chèvre-feuille avec lui.
"Belle amie ainsi est de nous
Ni vous sans moi, ni moi sans vous."

Biographie de Marie de France
Traduction en prose du Tristan et Yseult intitulé Le Chèvrefeuille
Version en langue médiévale

Du Bellay - De sa peine...

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Joachim Du Bellay (1522-1560)

De sa peine, et des beautés de sa Dame

C'est mon feu, c'est ma cordelle,
Mon froid, ma flèche mortelle.
C'est mon aigle dévorant,
Qui m'ard, lie, englace et blesse,
Et qui dévore sans cesse
Mon coeur sans cesse mourant.

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D'un berger à Pan D'un vanneur de blé aux vents De sa peine, et des beautés de sa Dame Heureux qui, comme Ulysse... L'Olive

La nuit froide et sombre Nymphes ... Ô faible esprit Regrets - Sonnet LXXXVII